Perfumaria

Cala-te, Marte.

Cala-te

Que essa guerra não te pertence.

 

Cala-te, Marte,

Que essa guerra não te pertence,

Essa é demasiada humana,

 E vossa ciência não é competente.

Cala-te, Marte,

Dessa guerra te aparte.

 

Aqui não há espadas,

Nem escudos,

Não há corpos em agonia,

Nem mortos,

Enfermeiras,

Minas.

 

Eis a guerra demasiada humana,

Donde a alma não tem amparo,

E lábios são metralhadoras do mais vil escárnio.

Guilhotina e fogueira,

Tempestade de lágrimas

E pântanos de cadáveres de dignidades

 

Não te lambuzes com esses sofrimentos.

Não, Marte,

Não!

Gemem e suspiram,

Rangeres de dentes constantes,

A loucura é presente

Até no menor ato de amor e ódio.

   

Não te compres com festim,

Não te deites para campo de batalha,

Pois essa guerra não é vossa,

Não vos ajoelha em solenidade.

Demasiada humana

Em causa, mata, morra, cura, ama,

E odeia. 

 

This entry was posted on Tuesday, October 31st, 2006 at 08:21 and is filed under Lírica. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.